Im ZDF gibt es spät nachts die grauenhafte Sendung „Blond am Freitag“ zu sehen, in der mehr oder weniger witzige Personen über mehr oder weniger wichtige Promis tratschen. Manchmal sehe ich nach Konzerten, wenn das Programm des DSF keine wirkliche Alternative ist, zappend in diese Sendung hinein und stelle zu meinem Erstaunen fest, dass das Prozedere des Formates fatal dem Kaffeeklatsch unter Musikern ähnelt. Auch dort wird beobachtet, dass „dem und dem schon lange nichts mehr einfällt“, „der und der beim Dings rausgeflogen ist“ und dass „die Sängerin X sich vom Bassisten Y getrennt hat und jetzt mit Pianist Z zusammen ist, worauf hin sich die Ex von Z an Bassist Y heranmachte“.

Irgendwann, zu vorgerückter Stunde, wenn alle Inhalte zu Grunde gerichtet und alle Urteile gefällt wurden, kommt der Musikerklatsch immer und immer wieder auf das letzte, zentrale Thema des deutschen Jazz: Till Brönner. Hier hat jeder eine Meinung und das Spektrum geht meist vom resignierten „Was könnte der mit seinen Fähigkeiten nicht alles machen“ über das bitterböse „Warum muss er jetzt auch noch singen“ bis hin zu der naiven Hoffnung „Vielleicht nützt seine Popularität dem Jazz ja im Allgemeinen“.

Ich selber muss gestehen, dass ich die Musik von Till Brönner kaum kenne. Mir steht da anderes wohl näher. Dennoch kann auch ich ihm nicht entgehen, denn er schaut einen bundesweit von riesigen Plakaten und den Rückseiten aller Jazzmedien an, kocht mit Bio und guckt nach, ob ein „Zimmer frei“ ist. Und er wirkt auf mich in all diesen Situationen sympathisch und eloquent. Für meinen Geschmack sicher etwas zu glatt, was aber an meiner Vorliebe für krudere Persönlichkeiten liegt. Aber dennoch würde ich mit ihm essen gehen. Und sei es nur, um über manche seiner, aus meiner Sicht seltsamen Aussagen zum freien Jazz und zum Thema Subvention zu plaudern. Ich finde allerdings, dass er die Rechnung zahlen müsste.

Ansonsten ziehe ich mich gerne auf „Jeder Jeck iss anders“, das Kölsche Gebot aller harmoniesüchtigen Orientierungslosen, zurück. Dahinter steht die fast schon christliche Hoffnung, dass Brönner seine Musik gerne und mit Überzeugung macht. Und in einem vermeintlich freien Land kann man ja entscheiden, was man hören möchte.
Ein anderer, tiefer liegender Teil der Wahrheit, warum ich nicht zu den ganz so hemmungslosen Brönner-Bashern gehöre, liegt in den folgenden drei Begebenheiten begründet.

Remscheid 1987, der legendäre Sommerworkshop der Akademie. Ich bin 18 und dachte bis vor kurzem, dass man seinen E-Bass nur mit dem Daumen spielen kann. Ansonsten beginne ich zu ahnen, dass es Unterschiede zwischen Dur und Moll gibt. Kreuz-Elfen scheinen aus dem Bereich der Mystik zu stammen und bitonale Akkorde lassen mich eher an Algebra denken. In meiner Heimatstadt Hilden galt ich als Jazzer, was wahrscheinlich eher daran lag, dass wir mit unserer, zugegebenermaßen ziemlich ausgeklügelten, Funkband keine Sängerin finden konnten. Schnell wird mir meine Begrenztheit klar und dann gibt es auch noch SIE, die wirklich hippen Jungs, die „In-Crowd“. Sie reden über abgefahrene Lines (ich vermute zunächst, es könnte mit Drogen zu tun haben), über Stücke aus einem so genannten Real Book, über Coltrane, Miles, einen gewissen Wynton und darüber, dass sie es heute NUR auf sechs Stunden Übezeit gebracht haben. (Üben – was ist das denn für ein Konzept?) Der unbestrittene Herrscher dieser Jazzelite heißt Till, spielt Trompete und ist… 15. Abend für Abend schmeißt er sich als junger Trompetengott ins Sessiongetümmel und spielt feinste Noten in die Remscheider Nacht. Mit kraftvollem Ton spielt er, im besten Sinne selbstbewusst, als Auserwählter auch schon mit den Dozenten. Verunsichert, auch neidisch, aber vor allem inspiriert begrabe ich meine Popstar-Träume und habe ein neues Ziel: Ich will Musiker werden.

1993 studiere ich Jazz in Köln und versuche, die verschiedenen Dialekte der Musik zu verstehen und zu erfühlen. Da erscheint Till Brönners Debüt „Generations of Jazz“. Er spielt mit Gregoire Peters, Frank Chastenier (den meine schwäbischen Musikerkollegen immer wieder gerne „Kaschtebier“ nennen), Jeff Hamilton und dem legendären Ray Brown am Bass. Auf dieser Platte, genauer gesagt: direkt in den ersten zwei Minuten des ersten Stückes, kann man wunderbar nachempfinden, was es bedeutet, „über die Viertel zu swingen“. Meister Brown treibt bestimmt und elegant Pfähle in den Boden und Hamilton setzt darauf oder darunter ein wohl gewebtes Ride-Becken. Unvergleichliches Timing. Der Rest der Band kann da nicht anders als gut zu klingen. Und diese Ohren öffnende Erfahrung hat Till Brönner für mich möglich gemacht.

2002 stirbt Hilde Knef. Als gar nicht mehr heimlicher Chanson-Aficionado ist der Tod der geerdeten Diva auch für mich ein trauriger Moment. Das deutsche Fernsehen geht für die Trauerfeierlichkeiten auf ausgedehnte Sondersendung. Von Starcoiffeur Walz bis zu diversen transsexuellen Knef-Imitationen wird alles, was irgendwie „Berlin“ buchstabieren kann, vor die Kameras gezerrt. Wowi spricht. Und Till Brönner, mit der Knef als Produzent ihrer letzten Aufnahmen verbunden, spielt eine schlichtweg großartige Version von Lennons „Imagine“. Manchmal ist Kitsch einfach nur zu passend.

Fazit: Wie sollte ich bei drei solchen Momenten mit Till ernsthaft auf ihn sauer sein!?