Immer mal wieder geht Carlos Santana mit der amerikanischen Musik- und Medienwelt ins Gericht, weil sie seine persönlichen Helden der erleuchteten sechziger Jahre nicht genügend würdigt. Natürlich könnte er ebenso gut auf sich selbst schimpfen. Denn es ist lange, lange her, dass Carlos Santana die Heroen geehrt hat und Jazzstücke von John Coltrane, Gene Ammons, Herbie Mann oder Gábor Szábo spielte.
 
Zuletzt hat er dreimal hintereinander dasselbe Album gemacht, nur jedes Mal etwas langweiliger. Das beginnt immer mit ein, zwei unbekannten Outtakes aus der Zeit von „Abraxas“, im Digitalstudio hochsterilisiert, und anschließend wird einfach die aktuelle Pop-, Rock- und HipHop-Szene abgefeiert. Wahrscheinlich dürfen sich diese Zeitgeist-Stimmen in so ein Santana-Konvolut einfach hineinkaufen – nach dem Motto: Wer hat noch nicht, wer will noch mal? Wahrscheinlich verhandeln die Manager und Musikbosse nur darüber, welcher Schützling auf welchem Stück wie lange singt, wer auf dem gleichen Album keinesfalls dabei sein darf, welcher Agent, Künstler oder Verwandte noch als Autor genannt werden muss, wie sich die Verhandlungsführer die Tantiemen teilen usw.
 
Hunderte haben bei so einem Liedchen ihre Händchen im Spiel, bei „My Man“ hätten allein die Toningenieure zwei Fußballmannschaften bilden können. Das Einzige, was ein Carlos Santana dann noch beiträgt, sind ca. 50 seiner berühmten Gitarrensoli pro Track, jedes einen halben Takt lang. Er weiß daher am besten, wem die Ehre für sein Album gebührt: dem Apparat. „We offer you our heart’s deepest gratitude“: In diesem beseligten Winselton bedankt sich der Künstler Santana bei seinem Plattenboss, bei Sony BMG und den „great producers“ für ihre große musikalische Vision. Das sind dann wohl die erleuchteten Helden von heute.