„Schlaf erst mal drüber, morgen sieht alles ganz anders aus.“ Diesen Rat habe ich früher oft von meiner Mutter gehört – und befolge ihn noch immer. Gestern nach dem Kino war ich nämlich erst mal nur sauer. Da macht einer einen Film über Jazz, und dann muss man feststellen: Viele der eingeblendeten Musikernamen sind fehlerhaft geschrieben, mal erscheint sogar ein völlig falscher Name, die deutschen Untertitel sind zudem schlecht und sinnentstellend übersetzt… Wie ernst nimmt dieser Regisseur den Jazz eigentlich? Sind Sorgfalt und Liebe Fremdwörter für ihn? Okay, ich war wirklich sauer. Über Nacht ist mir aber klar geworden: Jeder von uns macht Fehler. Und wenn es in einem Film nur um Jazz geht, bleibt den armen Filmemachern ja gar nichts anderes übrig als dort ihre Fehler zu machen. Muss man mit leben. Echt nicht so schlimm, ey.
 
Europa hat seinen eigenen, seinen eigenständigen, seinen vollwertigen Jazz. Das war die Botschaft des Films: „Die eigene Stimme finden.“ Zu diesen Worten sah man dann Till Brönner, der einen Blues bläst, schwarz, schmutzig, erdig, wie aus dem amerikanischen Bilderbuch, wie direkt aus dem Soul Jazz der Fünfziger hereingeweht. „Aber süß war er schon, der Brönner“, sagte Pia hinterher auch noch. Zum Glück habe ich inzwischen drüber geschlafen. Ist ja doch eigentlich super, dass ein Deutscher aus Viersen heute schon Trompete spielen kann wie Lee Morgan vor 50 Jahren.
 
Worauf kommt’s an im Jazz? „Die Emotionen rauslassen“, sagen die Musiker. Die Amerikaner zeigen im Film, wie das geht – in fulminanten historischen Filmausschnitten. Aber dann: dieser emotionslose, stinklangweilige europäische Edelkitsch für Intellektuelle. Oder gar: nicht enden wollende Kamerafahrten über norwegische Fjorde, dazu das ermüdende Gequatsche von Jan Garbarek. Pia schlief dann auch tatsächlich im Kino ein. Na gut, sie war müde, wir hatten am Vorabend lange gefeiert mit alten Platten von Jimmy Smith und Louis Jordan, mit diesem altmodischen, fulminanten, historischen, emotionalen amerikanischen Kram. So schöne, kalte Jazzfjorde wie in Norwegen haben sie in Amerika halt nicht.
 
„Wenn das europäischer Jazz ist, kann er mir gestohlen bleiben“, sagte Pia, als der Nachspann durch war und ich sie sanft wachküsste. Verpasst hatte sie außerdem: Robert Wyatt als authentischer Zeitzeuge für die Anfänge des Jazz. Dee Dee Bridgewater, Jahrgang 1950, als kompetente Fachfrau für die 50er-Jahre. Joachim Kühn, völlig high, total endkrass. Aber immer noch besser, als wenn uns Dieter Bohlen die Tonleiter erklären würde. Gut, dass ich heute die Welt wieder so positiv sehe.
 
Pit Huber